Было ему 18 тем летом
Было ему 18 тем летом,
Просто хотелось петь…
Был он один из тех, из этих,
Знавших патрона медь,
Знавших огонь как погибель злую,
Веровавших в штыки…
Видел не раз в бою боль чужую,
Кровь оттирал с руки.
Он не боялся летящей пули,
Он прикрывал других
И, если друзья на полях уснули,
Бил за двоих, троих…
Было ему 22 той весной,
Просто хотелось жить…
Он пол-мира прошёл, он за Прагу вёл бой…
Там и лежит…